SEMANA SANTA

Pasa el paso con cansancio sabido, esfuerzo previsto, imprevistos asegurados. Tan quieto como siempre, lo miras sin añadir una emoción nueva. Las lágrimas de cada año como hollín tacan tus mejillas. Nada ha ardido en la calle, sin embargo. El humo que te envuelve de otra combustión viene. El que no eres exhibe vapores que el paso pasea con pasión deleble. El hombre, ese hombre que pasea su quietud, ese hombre que en negritud mira al hombre, tú, él, es, eres, sois confusión, festejo, celebración de un inmemorable acto. Pasan los hombres con cansado paso. De mañana, ni un adelanto.