Hoy me he levantado con el gris de la ventana, ese hermoso relumbrón de la sombra. Fue antes Aleixandre y ahora es el Neruda que agarra con lo que no quiere recordar nadie, o casi, claro.
"Porque, bienamada, es el hombre que canta el que muere muriendo sin muerte/ cuando ya no tocaron sus brazos las originarias tormentas,/ cuando ya no quemaron sus ojos los intermitentes conflictos natales/ o cuando la patria evasiva negó al desterrado su copa de amor y aspereza/ no muere y se muere el que canta, y padece muriendo y viviendo el que canta."
("El desterrado", de "La barcarola", muestra de la mejor obra del poeta Pablo Neruda.)
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada