CIRCULAR

Iba a despuntar el día cuando/ he salido a la calle en busca/ de algo que aún no sabía qué era,/ pero cuya falta me desazonaba/ en extremo. Ni un gato, ni el canto/ de la tórtola que se esconde en el sueño,/ ni siquiera el molesto camión de la/ basura: las señales de la vida/ las llevaba yo todas resumidas/ en una angustia que, ahora lo veo/ claro, no era más que soledad./ ¿Pero es posible despertar ya en soledad?/ ¿Desierto está nuestro interior?/ ¿No es posible vivir como quien/ ha de crear la forma del paso/ primordial? Si no entendemos la muerte/ como el estado al que nos dirigimos,/ ¿somos ya muerte en carne viva que abjura/ del amor propio y hasta del amor/ al prójimo por ser éste el retrato/ que quisiéramos ver hecho añicos?/ El círculo que recorremos carece/ de regresos: no es posible volver/ al lugar ordenado para la/ partida permanente. Nadie está donde/ quieres, ni eres tú quien llena la calle/ de sentido. Despunta el día,/ en efecto, tal un parto en la/ altamar. Será y serás solo lo/ que se vea y veas; serás solo/ cuando aprendas a ver y a oír y a estar.