FUTILIDAD DE LA TELEMETRÍA

Dispersión de elementos. Solidario para sí. Solitario en sí. Solidario solitario. Così.

TOMAR LA PASTILLA POR LA BASTILLA

Cuando los periodistas sumisos de Antena 3 titulan que Pablo Manuel Iglesias Turrión irrita por igual a derecha e izquierda del Congreso de los Diputados, ¿a qué izquierda se refieren? ¿Tal vez el hemiciclo alcanza el círculo en la calle? Y si así fuera, ¿desde cuándo Antena 3 o los demás medios de comunicación de masas con sus reales sentados en la meseta abren los sentidos a lo que dice el populacho? (Controlar la medicación y no ingerir burundanga son prioridades insoslayables hoy por hoy en España.)

DIÀLEG ESCAIENT, AVUI

"POLICIA. [...] ¿I si les lleis només beneficien els rics?

JOAN. ¡Home! Per això tenim la democràcia, els partits, el Parlament... Les lleis es poden reformar, ¿sap?

POLICIA. ¿Reformar? Ni reformes, ni canvis, ni hòsties. Com a màxim, es poden modernitzar. Mire, mire quins uniformes més moderns que portem ara. D'ací en uns quants anys, un altre coloret i, ¡au! Escolte: les úniques reformes profundes, haurà de fer-les la gent pel seu compte. Perquè, mentre deleguem, confiem i aguantem, mentre cultivem la paciència, el sentit de la responsabilitat, l'autocontrol, l'autodisciplina, etcètera, etcètera, etcètera... ¡ací no canviarà res! (Comença a escorcollar.)"

[Final de l'escena quarta (c) de l'acte primer de l'obra "¡Ací no paga ni Déu!", de Dario Fo, d'acord amb la magnífica traducció al català de València d'Empar Claramunt i Josep Ballester per a Edicions Bromera l'any 1992.]

EL COMERCIANT I LA MORT DE L'ALTRI

"La mort és bonica", acaba de dir un quídam als "Matins", de TV3.

PREGUNTAS

¿Por qué Javier Fernández, que no es diputado, participa en la ronda protocolaria de conversaciones del rey con los representantes de los partidos presentes en el Congreso? ¿Por qué F. VI recibe a un no diputado en una ronda con diputados? ¿Por qué el PSOE de hoy recuerda tanto al que colaboró con la llamada "Dictablanda" de Primo de Rivera, Miguel? ¿Por qué los unos y los otros apestan a rancio, orden cerrado, sacristía, sótanos de la DGS, proxenetismo y masturbador constitucionalismo?

A BUEN ENTENDEDOR...

"-¿No te dije yo, Sancho, que me habían de sobrar escuderos? Mira quién se ofrece a serlo, sino el inaudito bachiller Sansón Carrasco, perpetuo trastulo y regocijador de los patios de las escuelas salmanticenses, sano de su persona, ágil de sus miembros, callado, sufridor así del calor como del frío, así de la hambre como de la sed, con todas aquellas partes que se requieren para ser escudero de un caballero andante; pero no permita el cielo que por seguir mi gusto desjarrete y quiebre la coluna de las letras y el vaso de las ciencias, y tronque la palma eminente de las buenas y liberales artes: quédese el nuevo Sansón en su patria, y honrándola honre juntamente las canas de sus ancianos padres, que yo con cualquier escudero estaré contento, ya que Sancho no se digna de venir conmigo."
"-Sí, digno -respondió Sancho, enternecido y llenos de lágrimas los ojos, y prosiguió-: No se dirá por mí, señor mío, el pan comido y la compañía deshecha; sí, que no vengo yo de alguna alcurnia desagradecida; que ya sabe toto el mundo, y especialmente mi pueblo, quién fueron los Panzas, de quien yo desciendo..."

(Fragmento del capítulo VII de la segunda parte de "Don Quijote de la Mancha", de Miguel de Cervantes.)

FILIBUSTERISMO EN MARCHA

Si el sentido común del que carecemos mayoritariamente no se impone, dentro de escasas fechas dará comienzo la legislatura de lo que he de bautizar como la rancia hispanidad, de cuya representación parlamentaria es responsable no una barbarie ajena que nos aturdiese, sino las cortas miras de la sociedad española en su conjunto. Pero no se crea que con el "sí quiero" (u otorgamiento del tenor "haz conmigo lo que quieras, nena") del PSOE al PP, la paz de los... ejem..., del Parlamento está garantizada, no. El filibusterismo, sancionado con la decisión traidora del partido socialista sin socialismo, será la práctica habitual a partir de la formación del nuevo gobierno de Rajoy. El todos contra todos, sin embargo, quedará matizado por la caída definitiva de la máscara del partido partido que fundara Pablo Iglesias Posse. Alineado aquél con la derecha ("derechona", "ezoh shorissoh", al decir del mahleriano Alfonso Guerra, el falso descamisado Alfonso), las únicas opiniones discrepantes al discurso de la España oficial serán las de algunos políticos de izquierdas atrevidos, que no teman ser expulsados de la formación política que los quiere atenazados y tiranizados mediante la disciplina de voto, y los de los partidos nacionalistas, a los que habrá que llamar "periféricos", puesto que el PP y el PSOE son, en verdad, más nacionalistas que el Caudillo. Esto ya huele a España-verdad. Tras la investidura del "mire-usted", las barras de bar españolas comenzarán la legislatura del hispano filibusterismo y nutrirán de ideas a los famélicos diputados y senadores. España no se romperá, ni falta que le hace, ni por mucho que se empeñen esos catalanes. Harapos y modistos harán que suene lo que no suena ni con patrón ni estigmas de santa Gema.

LA POESÍA ES UN VASTO TERRITORIO PARA EXPLORADORES AFICIONADOS (POEMA PARA ACOMPAÑAR A ANDREU EN SU ESTANCIA BRASILEÑA)

"¡Necesitamos descubrir Brasil!/ Escondido tras los bosques,/ con el agua de los ríos en el medio,/ el pobrecito Brasil duerme./ Necesitamos colonizar Brasil.// Y lo haremos importando francesas/ muy rubias, de suave piel,/ alemanas gordas, rusas nostálgicas como/ garçonettes de los restaurantes nocturnos./ Llegarán fidelísimas sirias./ Y no conviene despreciar a las japonesas...// Necesitamos educar Brasil./ Compraremos profesores y libros,/ asimilaremos finas culturas,/ abriremos dancings y subvencionaremos a las élites.// Cada brasileño tendrá su casa/ con cocina y calentador eléctricos, piscina,/ salón para conferencias científicas./ Y nos preocuparemos del Estado Técnico.// Necesitamos alabar Brasil./ No es tan sólo un país sin igual./ Nuestras revoluciones son mucho mayores/ que cualquier otra; nuestras equivocaciones también./ ¿Y nuestras virtudes? La tierra de las sublimes pasiones.../ Las Amazonas inenarrables... los increíbles Joao Pessoa (3)...// ¡Necesitamos adorar Brasil!/ Aunque sea difícil que quepa tanto océano y tanta soledad/ en el pobre corazón tan lleno ya de compromisos.../ aunque sea difícil entender lo que quieren esos hombres,/ por qué razón se juntaron y cuál es la razón de sus sufrimientos.// ¡Necesitamos, necesitamos olvidar Brasil!/ Tan majestuoso, tan sin límites, tan disparatado,/ quiere descansar de nuestros terribles cariños./ ¡Brasil no nos quiere! ¡Está harto de nosotros!/ Nuestro Brasil está en el otro mundo. Este no es Brasil./ Ningún Brasil existe. ¿Existirán por casualidad los brasileños?"

(El poema "Himno nacional" pertenece al libro "Pantanal de las almas", 1934, del poeta brasileño Carlos Drummond de Andrade.)

POESÍA PARA ANDREU, NUESTRO PRIMER AMERICANO

"El disfraz testimonio/ de hablas no grabadas/ actas no leídas/ el disfraz vistiendo/ una percha que escondía/ un clavo oxidado/ el disfraz en luto una sentencia/ muda// lo general/ poco a poco/ olvidando todo// el disfraz y el agujero/ de la bala/ en la solapa de la muerte"

("El disfraz", poema de la poeta Sandra Santos, de Porto Alegre, capital de Río Grande do Sul, Brasil. La traducción al español es de Leo Lobos.)

SALTAR LA VENTANA

Hoy me he levantado con el gris de la ventana, ese hermoso relumbrón de la sombra. Fue antes Aleixandre y ahora es el Neruda que agarra con lo que no quiere recordar nadie, o casi, claro.

"Porque, bienamada, es el hombre que canta el que muere muriendo sin muerte/ cuando ya no tocaron sus brazos las originarias tormentas,/ cuando ya no quemaron sus ojos los intermitentes conflictos natales/ o cuando la patria evasiva negó al desterrado su copa de amor y aspereza/ no muere y se muere el que canta, y padece muriendo y viviendo el que canta."

("El desterrado", de "La barcarola", muestra de la mejor obra del poeta Pablo Neruda.)

LOS NOBEL Y EL SURREALISMO

He leído en algún muro de fb que la objeción, velada o frontal, que muchos han opuesto a la concesión del Nobel de literatura a Bob Dylan es que las mejores de sus letras son de fuste surrealista. No puedo estar más en desacuerdo con tal argumento. De surrealista, en lo que de absurdo tiene, puede calificarse la concesión del galardón a muchos de los que engrosan la lista, y haré gracia de mencionar a ninguno. España, que cuenta con tan pocos premiados, y al menos la mitad de discutible mérito, aporta a las letras "elegidas" un poeta surrealista de primer orden y de, este sí, indiscutible brillo. Era, es mientras haya libros, Vicente Aleixandre uno de esos sevillanos sin Sevilla aparente, aunque latente, como Antonio Machado y otros que me callo, un poeta de vuelos transoceánicos, interestelares mejor, que bien pudo ser el maestro de quien le enseñó y, más adelante, ahora, por ejemplo, el más avanzado vanguardista, pero fetén, que el tiempo soporte. Y vayan las muestras, aunque preferiría la mercería completa, pues sus botones piden trajes honradores. Una no esperable, la otra del talle de quien lo piense descifrado.

"...Ni a mí que me llamo Súbito, Repentino, o acaso Retrasado, o acaso Inexistente. Que me llamo con el más bello nombre que yo encuentro, para responderme: "¿Quéeeeeee?...?" Un qué muy largo, que acaba en una punta tan fina que cuando a todos nos está atravesando estamos todos sonriendo. Preguntando si llueve. Preguntando si el rizo rubio es leve, si un tirabuzón basta para que una cabeza femenina se tuerza dulcemente, emergiendo de nieblas indecisas."

("Ropa y serpiente", de "Pasión de la tierra".)

"Yo no sé si me has comprendido./ Es mucho más triste de lo que tú supones./ Esta música, sapiencia del oído;/ no me interrumpas sin amor, que muero./ Voy a vivir, no cantes, voy, estaba./ Una lámina fina de quietud./ Así se sabe que la idea es carne,/ una gota de sangre sobre el césped./ No respiréis, no mancho con mi sombra./ Un navío, me voy, adiós, el cielo./ Hielo de sangre, sangre que soporta./ Nave de albura. Adiós. Viaje. Extinguido."

("Sin ruido", de "Espadas como labios".)

¿EVOLUCIÓN EN EL HOMBRE?

"Predomina, además, entre muchos de los que aman, un deseo hacia el cuerpo, antes de conocer el carácter del amado, y de estar familiarizados con todas las otras cosas que le atañen. Por ello, no está muy claro si querrán seguir teniendo relaciones amistosas cuando se haya apaciguado su deseo."

("Fedro", 232 e, diálogo de Platón, según traducción del ilustre sevillano Emilio Lledó para Gredos en 2010.)

PER ALS EQUIDISTANTS

"Em sembla trobar un camí/ però el bosc em fa que no amb els arbres."

(Poema de'n Perejaume que pertany al seu llibre "Pagèsiques".)

EL PRIMERO, EL MAGNÍFICO IGNORADO

Bien me valen los años gastados inútilmente, la torpeza en el buscar en el batiburrillo de pensamientos, las tantas renuncias al reconocimiento de la propia mediocridad y la pía, o casi, negación de la ajena; bien me vale el desistimiento de ciertos trabajos, pues del suelo de mi desconocimiento recojo, y ahora distingo, lo que a continuación encenderá esta página para que quien quiera ver vea. Júzguese si lo invocado no es la cosa misma, másincluso que si en ella nos viéramos comprendidos:

"En pálido desmayo la luz del día remite/ Y deja, en el rostro triste, un velo de seda violeta.../ Nubes que vierten sangre sobevuelan, en poniente./ Y en un erial, que el otoño adora eternamente,/ Se ve una casa vieja, en ruinas de tristeza,/ Donde el fantasma del viento, en horas muertas, reza/ Y el luar se condensa en figuras de secreto.../ Almas de la soledad, sombras que dan miedo,/ Vidas que el sol antiguo, otro sol, doró,/ Humo que aún sube de un hogar que se apagó."

(Parte I del poema "Paisajes",según traducción de Antonio Sáez delgado, perteneciente al libro "Vida etérea" (1906), del poeta -¡cómo no haberlo leído antes!- Teixeira de Pascoaes, eximio representante del saudosismo portugués.)

EL SABER, LA ORALIDAD, LA INCULTURA DEL QUE SABE Y LA CULTURA DEL QUE NO SABE

Acostumbran los curtidos en saberes académicos subestimar y denunciar a quienes no los tienen. "Incultos" les llaman en sus medios, de los que no salen por no verse más perdidos que el que en la selva oscura se vio y el auxilio virgiliano no rechazó, sino todo lo contrario. Los hombres cultos, sin embargo, olvidan la mitad de su ser y del cuento de lo sensible, que no es cuento, en absoluto, mas sí el sustento de su no tan magnífico talle y aliento después de nuevos pensamientos, perversamente satisfechos, sin duda. Aquí un marinero, lanzaroteño por cierto, canta y, sin recado de escribir o telefonías, envía el mensaje al futuro, sabiendo sin saber, que el tiempo está en su boca y en el oído de quién sabe quién, pero amigo cuando lo sea, y el espacio solo derrota a quien lo calcula con el libro descifrado. Todo sencillo, eso sí, como el hambre, la sed, el llanto, la risa, la siembra y el sol del mediodía. Oigamos al inculto: "Por el tirar de la línea/ sabe el marinero/ qué pez le pica:/ si es un burro/ o es un mero."

LOS ERRORES SOSPECHOSOS ("À LA VILLE DE...")

La presentadora de los informativos matinales de "Antena 3", Lorena García, acaba de afirmar que el acoso público o escrache de que ha sido objeto Felipe González se ha producido en la Universidad Autónoma de... ¡Barcelona! El error no es moco de pavo ni puede pasar por casual o inocente, si nos atenemos a la política del grupo de comunicación de que se trata con respecto a la Cataluña "catalana". Olímpico error que delata, además, los trabajos del subconsciente de tantos y tantos habladores y escribidores de los medios de comunicación españoles, a quienes habría que pedir, al menos, una límpida subsanación.

LA SOLEDAD DEL VICTIMARIO Y LA INELUDIBLE COMPAÑÍA DEL MIEDO PARA LA VÍCTIMA

Hay un francoschubert apostado frente a mis oídos.

LA IMMENSITAT DE LA POESIA I LA GALANTERIA

"Senyores: des que só entrat,/ no ha una hora,/ ja el meu cor trobe robat/ d’una senyora./ Só entrat en aquest ball/ per mon delit:/ entrí sa i eixiré mal/ d’amor ferit./ Per bé que entrí reposat,/ en esta hora/ ja el meu cor trobe robat/ d’una senyora./ Entrí jo sense dolor/ ni cosa alguna,/ i eixiré ferit d’amor,/ per ma fortuna;/
i la qui m’ha mal tractat/ és balladora:/ ja el meu cor trobe robat/ d’una senyora./ És donzella molt galana/ entre donzelles; / és discreta i molt humana,/ bella entre belles./ Puix donzella m’ha nafrat/ i m’enamora,/ ja el meu cor trobe robat/ d’una senyora."

("Senyores, des que só entrat..." pertany al llibre "Flor d'enamorats", de'n Joan Timoneda.)

L'IMPERI DE LA PARAULA

"Só qui só, que no só io,/ puix d'amor mudat me só./ Io crec cert que res no sia,/ e, si só, só fantasia,/ o algun home que somia/ que ve alcançar algun do,/ puix d'amor mudat me só./ Só del tot transfigurat;/ só aquell que era llibertat,/ i ara d'amors cativat/ me veig molt fora raó,/ puix d'amor mudat me só./ Si só, puix que en lo món vixc/ i a mi mateix avorrixc,/ i segons que discernixc/ veig la qui em dóna passió/ puix d'amor mudat me só."

(El poema "Só qui só" pertany al cançoner "Flor d'enamorats", de l'escriptor i editor valencià del segle XVI Joan Timoneda.)

BOB, OH, BOB ("POR EL MAR CORREN LAS LIEBRES...")

Dylan lo que Dylan por el monte las sardinas.

¿QUIÉN?

Si todos somos magníficos; si nuestras almas se adornan con las virtudes cardinales, ¿a quién hemos de arrogar la vulgaridad y el yerro?

PUNTO DE FUGA Y PRINCIPIO DEL RETORNO

El último grano de arroz no existe.

COMUNICACIÓN NO VERBAL

¿Tendrá teléfonos el viento?

¿QUÉ HACER? ¿POR DÓNDE EMPEZAR? (PERDER LA CABEZA CON LENIN Y SIN ÉL)

"...si la muerte fuera la disolución de todo, sería para los malos una suerte verse libres del cuerpo y de su maldad a la par que del alma."

("Fedón", 107 c, Diálogo de Platón traducido por Carlos García Gual para Editorial Gredos en 2010.)

LA INVENCIÓN DEL OTRO MOREL

Al parecer, los invisibles son todos los demás. Él, por supuesto, es el que descansará el séptimo día. ¡Y nosotros sin saberlo! Toca, toca.

ACTUALITZACIÓ DE FONAMENTS

"I és per això que no hi ha home de seny/ sense la seva càrrega d'hiverns./ L'home de seny es domina;/ no és massa calent de cor, ni apressat en parlar,/ ni guerrer massa feble, ni mancat d'intenció,/ ni massa cobejós de béns, ni massa alegre, ni massa submís, ni massa decantat a vanaglòria, dins que ho coneix tot.// Un home ha d'evitar d'enorgullir-se/ fins que la seva ment altiva sàpiga bé/ de quin costat el durà el seu humor.// Un home de seny pot copsar com serà, d'horrorós,/ quan la riquesa de tot aquest món sigui no-res,/ com ara ja, en molts indrets, per la terra/ es drecen parets, que els vents castiguen,/ i cobreix el gebre; ruïnes de llars que foren./ Els cellers s'esfondren; llurs usuaris jeuen/ sense cap glòria, tota la colla caiguda/ amb orgull vora el mur. La guerra en va prendre alguns,/ se'ls va endur en llur curs més enllà; un ocell en raptà un/ mar endins; el llop grisenc donà mort/ a un altre; un tercer fou estès pel seu compte/ de pòmuls tristos en un fossar de terra.// El Creador dels homes ha malmès tant aquest habitacle/ que el riure humà ja no s'hi escolta/ i aquestes obres antigues, gegantines, romanen inútils.// Si un home mirés amb seny des d'aquests murs,/ si interrogués a fons la seva fosca vida,/ penaria de nou en la sang aquí vessada,/ la sospesaria en la seva ment. I serien els seus mots:/ 'On és ara aquell cavall? On aquells homes? On qui compartia el tresor?/ On és la casa festiva? On la gatzara dels salons?// Ai las, copa lluent! Ai las, guerrer brunyit!/ Ai las, príncep altiu! Com ha passat el temps,/ fosc sota l'elm de la nit, com si no hi hagués mai existit!// Resta allí, en el lloc dels cavallers cepats,/ una altra murada esculpida amb figures recargolades;/ els senyor són enduts per la punta de freixe de la llança/ -aquesta arma assedegada. Llur Fat és gloriós.// Esclaten tempestes als vessants de pedra,/ el terra és premut per l'intens aiguaneu,/ còlera hivernal. Llavors vingué la llangor,/ l'ombra de la nit va estendre's, envià des del nord/ la pedregada dura per escometre els humans.// En el reialme de la terra tot s'ha enutjat;/ la voluntat del Fat canvià el món./ La riquesa enes és prestada, els amics ens són prestats,/ l'home és prestat, el clan també;/ i tot el marc d'aquesta terra un dia serà buit.'// Així parlà el savi en el seu cor; va seure a part, pensívol./ Bo és qui manté la fe: i la preocupació no ha sortir/ massa prest del pit de l'home abans en sàpiga el remei:/ el guerra segueix lluitant amb valor. És bo per a aquell qui cerca perdó,/ el solaç del Pare Celestial, en qui resideix tota la nostra fortalesa."

(Fragment del poema anònim anglès "Elegies" titulat "L'errabund", traduït pel poeta Francesc Parcerisas per a Edicions 62 l'any 1985.)

LA RISA MODERNA

Dactilar mentira.

ÚLTIMA ESCENA (II)

Buscar una explicación a la imperfección es equivocarte dos veces, una con alevosía.

ÚLTIMA ESCENA

En "Con faldas y a lo loco", Jack Lemmon se quita la peluca y, enfadado, grita a un pesado Brown que no es una mujer. "Nadie es perfecto", repone este. Así son las cosas.

CAMBIOS (II)

La modernidad ya no se pierde en el puticlub, sino en el polvo de la calle.

¿VELAR ARMAS?

¡Velar premios!

CAMBIOS

El próximo, y ante la imposibilidad de que lo sean leonard, Lluís o Joan Manuel, Charles Aznavour, o el Màgic Andreu o Juan Tamariz.

NOBELES

- Le presento al nuevo Nobel de...

- Y yo a mi padre en potencia...

DUDA

¿Ves o Nobel?

DESCUBRIMIENTO ("CRISTÓBAL CORREA" NO EXISTE)

Mencionar este nombre y comprobar que a él se asocian el robo y crímenes más execrables es todo uno.

EL "TODO EL MUNDO" DE LOS CHOROS

Ni todo el mundo roba ni todo el mundo tiene tanta correa como tú y tu partido (lo de ex llegó tras el "descubrimiento").

LA CARDINALIDAD

Si no es del Este ni del Oeste, ¿será este viento del Norte o del Sur?

I LES NOSTRES RUÏNES...

"Ben feta, aquesta paret, i els fats l'esfondraren./ La fortalesa esclatà...// Arbres del sostre arrencats, torres caigudes,/ el treball dels Gegants, els forjadors de pedra,/ fet polsim.// El gebre gastà les portalades/ gebre al morter.// Enrunats els aixoplucs, enrunades les teulades,/ el temps els anà rosegant./ I els forts i els fusters?/ L'aferrada de la terra els reté -desapareguts, desapareguts fa temps,/ ràpids sota el puny de la tomba mentre cinquanta pares i fills han passat./ La paret, però, romangué,/ liquen gris, pedra roja, mentre queien sovint els reis,/ dreçada sota tempestes, l'arc alt s'esfondrà-/ en roman la murada, oscada per les armes,/ inexorablement gastada pel pas.../ ...lluí l'antic treball artesà/ ...reduït a una crosta d'argila.// El temperament esperonà l'enginy, i un home llest,/ astut amb les anelles, encerclà amb valor el peu del mur/ amb ferro, una meravella.// Lluents eren els edificis, sales on brollaven fonts,/ alts, coronats per corns, molt enrenou de gent;/ i totes aquestes sales de beure omplien els homes/ amb alegre gatzara: el Fat ho canvià tot.// Vingueren dies de pesta, els homes queien morts arreu,/ la mort es cobrà la flor del poble;/ on s'alçaren per lluitar, indrets deserts/ i a l'acròpolis, ruïnes./ Els qui haurien tornat a edificar/ van caure en terra. Per això aquests patis són tristos/ i aquest arc de rajols torts/ s'aparta de la línia de la teulada, i es torça cap a terra.../ Carreus esberlats.../ Aquí, altre temps, molts d'homes/ bonhomiosos, lluents d'or, ornats de brillantor,/ encesos per l'orgull vinós, mostrant arreus de guerra,/ contemplaren pedres de preu, or i argent cisellats,/ riqueses guardades i atresorades, ambre ple de llum,/ aquest pròsper burg de grans dominis.// Hi havia cases de pedra; amples corrents brollaven/ calents de les deus, i un mur ho envoltava tot/ en la seva brillant sina, que els banys eren/ calents a la llar de la sala; era avinent...// D'aquí corrents calents, lliures, corrien sobre pedres grises/ fins al safareig rodó.../ ...És cosa de reis/ ...ciutat..."

("La ruïna" és una elegia anònima "escrita uns tres segles després de la marxa dels romans" de la ciutat de Bath, al sud-oest d'Anglaterra, segons ens explica en Francesc Parcerisas, traductor del poema per a Edicions 62, l'any 1985.)

NOTÍCIA DE L'EXTERIOR

Sortosament, la jove filosofia ha pres una embranzida tal en l'anàlisi d'allò que Plató anomenava realitat que encara som a temps de capgirar-ne més d'un vici. Llegim la Marina Garcés:

"A finals del segle XIX, els escriptors i els pensadors europeus es queixaven que les paraules els arribaven gastades, cansades, desfetes. [ ] Havien perdut vitalitat, és a dir, capacitat de dir i d'expressar la vida que les mou. [ ] Amb l'experiència de les guerres mundials, al segle XX, el sentit es va trencar i el llenguatge va emmudir. Després d'aquesta mort col·lectiva, a nosaltres les paraules ens arriben estandarditzades, saturades, redundants i organitzades en segments de públic i d'interès. N'hi ha per a tothom i a tothora. La qüestió és que no s'aturin. Que la comunicació no s'interrompi. Que l'activitat no pari. Que sempre tinguem alguna cosa més a dir, a punt per ser repetida. Sempre la mateixa, encara que sembli diferent, per no tocar mai la realitat. Les paraules formen part, així, d'un flux ininterromput que connecta vida privada, afectes, professions, informació i opinió en una pasta enganxifosa que no ens deixa respirar.// Pensar és aprendre a respirar. Res més senzill i res més difícil."

(Fragment del pròleg, titulat "Un mapa inacabat de pistes", a l'obra "Fora de classe. Textos de filosofia de guerrilles" que na Marina Garcés tot just acaba de donar a conèixer mitjançant l'editorial Arcàdia.)

L'INDIVIDUALISME BENÈFIC

"Jo em canto i m'enalteixo,/ i allò que m'atribueixo us ho podeu atribuir,/ perquè cada àtom que em pertany també us pot pertànyer.// Jo vaiverejo i crido la meva ànima,/ jo m'inclino i vaiverejo observant a lloure un bri d'herba estival.// La meva llengua, cada àtom de la meva sang, vénen d'aquesta/ terra i d'aquest aire./ Nascut aquí de pares i avis que també hi nasqueren,/ jo, ara, als trenta-set anys, començo/ i no espero aturar-me fins a la mort.// Els credos i les escoles els deixo al marge,/ a la distància suficient per a saber allò que signifiquen, però sense oblidar-los./ Jo protegeixo el bé i el mal, deixo parlar tots els atzars/ i la naturalesa sense fre amb la seva energia original./ Les cases i les cambres són plenes de sentors, les codines són coronades de perfums./ Tot això ho respiro, i em plau:/ els efluvis podrien embriagar-me, però no els ho permeto./ L'atmosfera no és un perfum, no té fragància, no fa olor,/ en tinc sempre la boca plena, n'estic enamorat,/ i aniré cap al riu, travessant el bosc, sense roba, nu,/ per tal de gaudir del seu contacte."

(Fragment inicial del "Cant de mi mateix", de'n Walt Whitman, d'acord amb la traducció del poeta Agustí Bartra per a Edicions 62.)

ANAXÁGORAS, EL MODERNO

"Conjuntamente todas las cosas", dijo, y hoy vemos con sus ojos y sin ellos, simultánea y sucesivamente, que es y no es. Yuxtaposición y (o) confusión individual.

DE LA MONSERGA METAFÓRICA AL MEOLLO DE LAS COSAS

Señale el dedo, incluso ni éste. Diríjase el ojo al objeto y sepa. Acabe. Empiece. Sean.

NO SE PIQUE NADIE EN CARPETANIA

Mi perro no sabe hablar, pero ladra el himno nacional como lo tararean muchos conciudadanos sin necesidad de revelar que son analfabetos.

LOS INSUFRIBLES VECINOS

No algo, sino mucho, huele a podrido en CARPETOVETONIA del yugo y las flechas.

APORTACIÓN LITÚRGICA DEL FALANGISMO TÁCITO, O SOCIALISMO DE ETIMOLOGÍA DE GUERRA, A LA CAUSA NEOLIBERAL. ESPAÑA EN PAZ ESTÁ, POR LA ALTERNANCIA DE LAS ALTERNANCIAS... AMÉN

"Grita desde mi sitio, Pepe, pero sin acritud, haciendo una sentadilla soportable. Tú mismo, porque consejos..., los consejos son para mí", concluyó el 'señor X'. Y sin querer, se le escapó: "qué, Jose Mari, ¿conque no tengo quien me escriba, eh? Te espero en la partida. Las gallinas muertas, a la caldera. Sin ambages te lo digo, el juego es muy serio, pero el hambre, más."

ANAMNESIS DE VILES INDOCTOS (ZOOFILIA Y SOCIALISMO A LO PSOE)

"Y de esto es de lo que soy yo amante, Fedro, de las divisiones y uniones, que me hacen capaz de hablar y de pensar. Y si creo que hay algún otro que tenga como un poder natural de ver lo uno y lo múltiple, lo persigo... Por cierto que a aquellos que son capaces de hacer esto... los llamo, por lo pronto, dialécticos".

(Sócrates en 266b de "Fedro", de Platón, según traducción de Emilio Lledó para Gredos.)

PREGUNTAS

¿Quiénes son los de los cuernos y el rabo? ¿Susanita tiene un ratón? ¿Quién canta a voz en grito "falangista soy" mientras se afeita? ¿El rojo es rojo y el azul es de un Isidoro entrecomillado?

LO QUE SON LAS COSAS

Mis neoliberales y fascistas preferidos tienen todos unas caras de socialistas setentones de mentirijillas. ¡Ay, cuánto sexo productivo, el del falangismo puritanista y burdelero in pectore!

PREGUNTA

Si el "señor X" es un gran estadista, ¿la guerra sucia es una cruzada?

¿CRISIS? LOS GOLPES, LOS ESTADOS Y EL SEÑOR "X"

Lo propio en el basural es que se revuelva la basura.

COMO SI DE DOS CIUDADES, AL MODO DICKENSIANO...

"Esta mañana, antes del alba, subí a una colina para mirar/ el cielo poblado,/ Y le dijie a mi alma: Cuando abarquemos esos mundos, y el/ conocimiento y el goce que encierran, ¿estaremos al fin/ hartos y satisfechos?/ Y mi alma dijo: No, una vez alcanzados esos mundos/ proseguiremos el camino."

(Fragmento de "Hojas de hierba", de Walt Whitman, 1855.)

"atrás dejas los aullidos de la confusión/ cometas de piel orbitando en la nada// y sigues sigues al confín del murmullo// que repite tu nombre que nombra tu rostro// letanía del tiempo nacida del caos/ que abre y cierra las puertas del sentido// y en ese breve estar eres el presente móvil/ el ayer y el mañana el viaje humano al fin"

(Fragmento final de "Lecciones de tiempo", de Antonio Tello, 2015.)

¿DE HOY?

"A pesar de todo este frenético ardor y sus melodramáticos alaridos nadie cree honradamente en los principios sobre los cuales se sustentan los Estados. Vivimos en una atmósfera de hipocresía."

(Fragmento de la obra "Perspectivas democráticas" escrita por Walt Whitman en plena guerra de Secesión americana, 1861-1865. Después, la "atlética democracia" daría mucho juego...)

TEORÍA DEL OCULTISMO

Viajador, no hay estación donde puedas bajar. La realidad se te hace insondable.

EL OTOÑO DE UN PATRIARCA DE HIERBA CARNAL

Empieza el otoño, y me gusta. Whitman, y tus hojas me libran de la angustia pequeña de ser hombre apenas. Levantadas ellas para los solos, los únicos yuxtapuestos e incomunicados. Y desde el otro sentido, Emerson: "Sé el valor maravilloso que me habéis dado con 'Hojas de hierba'. Es el más extraodinario fragmento de espíritu y sabiduría que América ha producido. Soy feliz al leer el libro, porque su fuerza nos vuelve felices. Os saludo al comienzo de una gran carrera... Me froto los ojos para ver si este rayo de sol no es un sueño, mas la solidez de la obra es una seria certidumbre." Ahora seminalmente el oído forma el buje para la rueda de la siembra. Acaba el otoño, y vuelve a empezar, y me gusta. Y recojo, recolecto. "¡Oh, himen! ¡Oh, himeneo!"

BORGES, LA TRADUCCIÓN Y EL GENIO NO COMPARTIDO, SINO AUNADO

En un maravilloso prólogo a una no menos maravillosa traducción de "Hojas de hierba", de Walt Whitman, don Jorge Luis Borges afirma que "el idioma de Whitman es un idioma contemporáneo; centenares de años pasarán antes que sea una lengua muerta. Entonces podremos traducirlo y recrearlo con plena libertad, como Jáuregui lo hizo con la 'Farsalia', o Chapman, Pop y Lawrence con la 'Odisea'. Mientras tanto, no entreveo otra posibilidad que la de una versión como la mía, que oscila entre la interpretación personal y el rigor resignado.
Un hecho me conforta. Recuerdo haber asistido hace muchos años a una representación de 'Macbeth'; la traducción era no menos deleznable que los actores y que el pintarrajeado escenario, pero salí a la calle deshecho de pasión trágica. Shakespeare se había abierto camino; Whitman también lo hará."
Los genios se acompañan y a su vera nos hacen un hueco para, con ellos, ser. Gracias por la gracia.

LA RESEÑA Y EL RESEÑADOR

Sorprende que algunos libros no llamen la atención de quienes se ocupan de dar a conocer buenas obras. Sucede algo parecido con premios como el Nobel, la lista de cuyos ignorados contiene seguramente nombres de valía universal, algo que no poseen muchos de los galardonados. No incomodaré a nadie con nombres. Entristece, sin embargo, comprobar cómo estrechas capillitas de escribidores se vertebran en torno a revistas literarias y publicaciones de pensamiento o aburrimiento de toda laya desde donde intentar imponer gustos propios. Acostumbran a verse los cazatalentos en santuarios protegidos. Bien en baretos de garantizada herrumbre, bien en diseñadísimos despachos del centro urbano, quizá en añosos palacetes de historia conocida, impenetrables reductos son para las ideas libres de servitudes. Ni una reseña echa a la mar el reseñador cuya nao de intereses amarrada al noray de la conveniencia permanece hasta mejor ocasión. Quimérico es invertir el orden del ahogamiento.

A LES ENVISTES D'UNA ALTRA GLÒRIA

"La bellesa d'aquest món/ pervé dels altres mons? És mirall? O, senzillament,/ és el nostre somriure,/ la casa que pintàrem, el llibre que llegim?// Preguntes inútils, com totes les preguntes,/ car d'elles sóc qui sóc, un crani ressonant/ protegit per les ales del dubte,/ regat per les gotes perdudes del sol.// Així som bells, així som dubtosos./ Així ens persignem en el nom del pare,/ de la mare i del somni."

(El poema "La bellesa d'aquest món" pertany al llibre "La taula i les estrelles", de Màrius Sampere. Dedico la seva transcripció als meus amics Pepa i Xavier, que ens han hostatjat i amb qui Pepi i jo hem gaudit del bé de la fraternitat.)

EL EMBUTIDO

Rajoy visita un secadero de jamones y sonríe sin parar. Lo mismo le daría que fuera de chorizos. Y no tanto por las gallegadas de que tanto gusta hacer gala cuanto por el españolísimo juego de las disyuntivas: galgos o podencos, churras o merinas, moros o cristianos, azules o rojos, robadores o robados.

LOS EUFEMISMOS DEL VECINO SON MIS EUFEMISMOS

Pedro Sánchez afirma que "Barberá, Rato, Bárcenas y Granados son piezas de un engranaje que se llama financiación irregular del Partido Popular". No, Pedro Sánchez, financiar, robar, individuo, partido... Sigue el camino de la pasta y verás que a las Romas de Génova y Ferraz se llega por los caminos de las leyes... arbitrarias. El robo de altura en España no es robo.

LECCIONES DE A. TELLO

Construye ese hombre porque es emperador. Levanta sures desde los inhumados libros. Raíces son sus pensamientos y frutos sus actos como palabras. Ved que no canta, oíd que no vuela. Impera en el signo de la tácita memoria, en la vaina del orbe de los huesos. Espera pero encauza. Hacia la muerte vencida orienta el códice de su aliento para enaltecer la vida y no dar por perdido el esfuerzo de ese sol sobre el tas en que se perfilan las sombras.

DIVERTIMENTO

Pizzicato, pizzicato,/ el sexo del gato toca./ Amor no es, ni sexo,/ ni arco postergado es./ Pizzicato, pizzicato./ Como de monja, el pellizco./ Y el ay, caray, caray,/ de los dedos toma nota/ y notas que se amolla/ y trueca o confunde/ gemidos y maullidos./ Pizzicato, mejor negros,/ el zumbón y el arco.

LOS AMIGOS

Transcribo este maravilloso poema de un maravilloso poeta para otro maravilloso poeta. Hay sagas de tinta, pantalla o sangre poéticas que surgen no por generación espontánea, sino por imperativo natural, por necesidad telúrica tanto como humana hambre de poesía y carne de carnes calientes y frías. No hay lógica, hay subversión hasta el poniente de los sesos. Vamos:

"Cruzo un desierto y su secreta/ desolación sin nombre./ El corazón/ tiene la sequedad de la piedra/ y los estallidos nocturnos/ de su materia o de su nada.// Hay una luz remota, sin embargo,/ y sé que no estoy solo;/ aunque después de tanto y tanto no haya/ ni un solo pensamiento/ capaz contra la muerte,/ no estoy solo.// Toco esta mano al fin que comparte mi vida/ y en ella me confirmo/ y tiento cuanto amo,/ lo levanto hacia el cielo/ y aunque sea ceniza lo proclamo: ceniza.// Aunque sea ceniza cuanto tengo hasta ahora,/ cuanto se me ha tendido a modo de esperanza."

("Serán ceniza..." es un poema incluido en el libro "A modo de esperanza", de José Ángel Valente. Si bien no soy su autor, me permito dedicar su traslación a Antonio Tello, miembro, en pie de igualdad, de la tal saga, en la que figuran nombres como Juan Ramón Jiménez, Vicente Aleixandre o Pedro Salinas, por referirme exclusivamente a poetas españoles y en lengua castellana.)

EN LA ISLA DE LA CALMA Y EL AMOR

El Vaticano acaba de apartar de su cargo al obispo de Mallorca por mantener relaciones sexuales con su secretaria. El hecho fue denunciado a las autoridades eclesiásticas por el exmarido de la mujer, de la ruptura de cuyo matrimonio culpa al prelado. Viéndose "islero" a su pesar, el isleño ha comprobado en carnes propias que el amor no es siempre benigna suerte ni Dios bendice todas las intimidades y alivios so capa de sentimientos irrefrenables. Como en los casos de homosexualidad y pedofilia, sorprende, sin embargo, que no se reconvenga antes la actividad sexual per se, prohibida ex profeso por la Iglesia católica, que el uso que de la misma se hace, con ser, especialmente en el caso de los menores, de suyo aberrante práctica. Así las cosas, podría parecer que la heterosexualidad resultaría bienquisto ejercicio, incluso natural comunión entre los miembros de la Iglesia. Al contrario, si incluso el onanismo está penalizado, el sexo debe permanecer recluido en sus aposentos, esos interiores ardientes y asfixiantes donde se cuece el más pintado de los pensamientos impúdicos, esas catacumbas donde la verdad entierra la teología con o sin remordimientos. El amoroso mar, la insularidad del hombre a merced del viento...

LOS HIJOS DE MONIPODIO Y SUS VÍCTIMAS

Con Miguel Hernández empecé el día y con él lo terminaré. Los ladrones se siguen multiplicando y algunos reciben incluso trato especial en las audiencias; se diría que hasta crecen en singular sementera. Mientras tanto, los míseros menguan para comer menos, para beber menos, para respirar menos, para repartirse entre todos el sinvivir antes de morir de golpe, a la vez, aprovechando el mismo silencio. Concluye el poeta de Orihuela el poema "El silbo de afirmación en la aldea" con unos versos escritos esta misma tarde: "Lo que haya de venir, aquí lo espero/ cultivando el romero y la pobreza.// Aquí de nuevo empieza/ el orden, se reanuda/ el reposo, por yerros alterado,/ mi vida humilde, y por humilde, muda.// Y Dios dirá, que está siempre callado."

LOS LIMONES OFRECIDOS

Nos alumbra con limones nuestra querida amiga Inmaculada Jiménez Gamero para que veamos con ojos, sin importar de quién ni cómo. De otro modo, un poeta que a ella le gusta especialmente en el juego del limón con Josefina Manresa exprimió las esencias del amor y de la vida e hizo que trocasen su sustancia los sabores que en una somera apreciación amigos no parecen. Veamos, pues quiere:

"Me tiraste un limón, y tan amargo,/ con una mano cálida y tan pura,/ que no menoscabó su arquitectura/ y probé su amargura, sin embargo.// Con el golpe amarillo, de un letargo/ pasó a una desvelada calentura/ mi sangre, que sintió la mordedura/ de una punta de seno duro y largo.// Pero al mirarte y verte la sonrisa/ que te produjo el limonado hecho,/ a mi torpe malicia tan ajena,// se me durmió la sangre en la camisa,/ y se volvió el poroso y áureo pecho/ una picuda y deslumbrante pena."

(Poema 23 de "El silbo vulnerado. 1934-1935", de Miguel Hernández, más Gilabert, como su madre, silenciada siempre, de forma incomprensible, teniendo en cuenta sobre todo que el poeta oriolano ha celebrado como pocos a la mujer.)

INICIO DE CURSO

Es urgente que empiece el colegio, pues hay que salvar a padres e hijos de hijos y padres.

INICIO DE CURSO (II)

¿Puede algún político, periodista o paisano de a pie decentes decir a la realeza y a la alta magistratura que el ciudadano no es ni un fámulo ni un reo de Estado? ¿Pueden los insidiosos dejar de urdir amenazas contra quienes se aventuren a pensar sin tutelas? Abran las aulas para acoger a los ínclitos, cierren las puertas y echen todas las llaves que fuere menester con cidiana intención. ¿Se aceptaría el vasallaje incluso si "oviesse" un buen señor?

HUERTO, DESPENSA, BOTICA Y...

Las verdades y las mentiras que con tanto celo cultivamos a menudo acaban siendo adictivas, autodestructivas.

EL CIRCO CHINO DE MANOLITA CHEN

China al alcance de una angustia y una sonrisa desvaída, sin tao ni "comida para llevar" del restaurante de la esquina. El desconocimiento de la cosa es parejo.

L'HOME SENSE HONOR

Benvolgut Rafel, per bé que no s'ho mereixi, aquest quídam (fins i tot "el tal Blázquez" ens dóna més bon rotllo), recordarem l'electricista-ministre de la patacada a la porta amb un poema de'n Joan Margarit:

"Wittgenstein, manejant un reflector/ en un vaixell de guerra, meditava/ sobre quëstions de lògica simbòlica./ Tot pot confondre's amb la veritat/ però el soroll de fons que fa la història/ m'alerta que pertanyo al meu temps,/ i que és només allí on hi ha la clau/ per desxifrar l'horror./ Hem perdut poc però ho hem perdut tot./ Em queda un reflector/ per no oblidar qui sóc ni el meu temps:/ l'existencialisme romàntic del qual vinc/ -la Ilíada a les venes i la Bíblia,/ brutal, dramàtica, el pitjor de mi."

("Foraster", poema del llibre "Es perd el senyal", del poeta de la lleidatana Sanaüja Joan Margarit i que edità el 2012 l'editorial Proa.)

TRÍO

La falta de simetría se paga con la invención del ausente o la supresión (al modo de los replicantes) del menos avisado de los presentes.

LA ÓPTICA DE RAJOY

Dice Rajoy que "no ve más que lo que le parece obvio". ¿En qué óptica comprará sus gafas?

CONFESIÓN ENTRE HERMANOS

Cuanto más me alejo menos te quiero.

RAFAEL NADAL

Ser más grande en la derrota que en la victoria solo está al alcance de los elegidos.

IMPRESIONISMOS (EL CUADRO DE LA VIDA)

Bellísimo a lo lejos; pinceladas desacertadas a la mano.

EL DIÁLOGO

Dos hombres hablan entre sí con gesto grave. Usan palabras cuyo significado simulan sobrentender a pesar de que lo modifican sobre la marcha. Cuando agotan el caudal de sonidos, sonríen mudamente, con movimiento de arcada. Nada vomitan. Se despiden con gestos. Sobran las palabras. ¿Hasta cuándo? ¿Hasta luego? ¿Adiós? ¿Nos vemos? ¿Cuándo? ¿Pero no nos acabamos de ver? ¿Será mañana, dentro de un rato? Ya en la lejanía, el grito: "esta noche, el fútbol".

CREÍBLE E INCREÍBLE EN LA MISMA PÁGINA

Patricia Highsmith parece jugar con el lector en el cuento "La coartada perfecta". Lo hace, además, llevándolo a los extremos de la verosimilitud. Lo que ella califica de curiosidad, hoy nadie se atrevería a no llamarlo terror. La multitud que no huye despavorida ante lo sucedido, sino que fisgonea, es de otro mundo, de otra circunstancia. Pero a pesar de la casi yuxtaposición de lo creíble y lo increíble, o precisamente por ello, el relato nos deja una indudable sensación de solidez, pues describe magistralmente cómo se rinde el albedrío, algo de ayer, de hoy y de mañana. En la primera página, a pocas líneas de distancia, lo uno y lo contrario resuelven su dicotomía con naturalidad ejemplar:

"La multitud se arrastraba como un monstruo ciego y sin mente hacia la entrada del metro. Los pies se deslizaban hacia adelante unos pocos centímetros, se paraban, volvían a deslizarse. Howard odiaba las multitudes. Le hacían sentir pánico. Su dedo estaba en el gatillo, y durante unos segundos se concentró en no permitir que lo apretara, pese a que se había convertido en un impulso casi incontrolable."

[...] "La entrada del metro estaba a tan sólo un par de metros. Dentro de los próximos cinco segundos, se dijo Howard, y al mismo tiempo su mano izquierda se movió para echar hacia atrás el lado derecho de su sobretodo, hizo un movimiento incompleto, y una décima de segundo más tarde la pistola disparó.

Una mujer chilló.

Howard dejó caer la pistola a través del abierto bolsillo.

La multitud había retrocedido ante la explosión del arma, arrastrando a Howard consigo. Unas cuantas personas se agitaron ante él, pero por un instante vio a George en un pequeño espacio vacío en la acera, tendido de lado, con el delgado cigarro a medio fumar aún sujeto entre sus dientes, que Howard vio desnudos por un instante, luego cubiertos por el relajarse de su boca.

-¡Le han disparado! -gritó alguien.

-¿Quién?

-¿Dónde?

La multitud inició un movimiento hacia adelante con un rugir de curiosidad, y Howard fue arrastrado hasta casi donde estaba tendido George.

-¡Échense atrás! ¡Van a pisotearlo! -gritó una voz masculina.

Howard fue hacia un lado para librarse de la multitud y bajó las escaleras del metro. El rugir de voces en la acera fue reemplazado de pronto por el zumbido de la llegada de un tren. Howard rebuscó mecánicamente algo de cambio y sacó una moneda. Nadie a su alrededor parecía haberse dado cuenta de que había un hombre muerto tendido en la parte de arriba de las escaleras."

("La coartada perfecta", Patricia Highsmith, traducción de Domingo Santos para Ediciones Primera Plana.)

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PARA LOS AMIGOS Y PARA LOS QUE NO LO SON POR SU MERCED

"Es fortaleza el amigo cuando gritan los calumniadores,/ es la verdad cuando amenazan los tiranos,/ valor varonil en la adversidad,/ constancia cuando los débiles se hunden./ Amor, paciencia y calor beben/ los amigos de la mirada del amigo."

(Fragmento de la "Canción de la amistad", poema del libro "Los himnos de Tubinga", de F. Hölderlin.)

¿LLEGAR TARDE ES LLEGAR?

Hoy no es ayer, aunque lo recuerde como si hubiera de ser mañana.

CONSISTENCIA

Una sólida duda asegura la ilusión de mi vida.

EUFEMISMOS

Alimentos con que satisfacemos el apetito diario de sociedad pero no el hambre antigua de humanidad.

CONTRADICCIÓ APARENT I VITAL

"¿Qui és l'om viu, tal dolor suffertant,/ que desig ço de què se desespera?/ Aytant és greu que no par cosa vera/ desijar ço de qu· és desesperant./ Ne só ·nganat de mon mal estament:/ tot quant pratich tornar me sent en dan;/ menys de poder me trob, havent-lo gran,/ car no·m esforç per mostrar mon talent."

(Estrofa II del poema XIX del poeta gandià Ausias March.)

NADA VUELVE A COMENZAR PUES TODO ES UN LARGO FINAL

"Sobre la blanca mesa de fórmica/ una hormiga solitaria/ gira en sentido antihorario/ semejante a la aguja viviente/ de un reloj biológico./ Tal vez está atareada en devanar/ el ovillo del tiempo."

(Versos iniciales del poema "El ovillo del tiempo", incluido en el libro "Metafísica de bolsillo", de Valentino Zeichen.)

PARAULES PER TU I PER A TU, Mª LLUÏSA G. P., AVUI QUE EL TEMPS TAMBÉ ES REVOLTA I ENS SACSEJA

Per bé que inoportuna, de la mort tens el seu secret. Havies de ser tu qui en fes la gran descoberta. Teu és el silenci, però la solitud és dels qui t’estimen, dels teus i, si m’ho permets, si m’ho permeten ells, un xic nostra, d’aquells que t’hem conegut tardanament. Teves les respostes a les preguntes… Però de les preguntes, què en fem? Avui, el dia durarà la resta de la nostra vida i de la teva mort. Per això et diem, amb Salvador Espriu, “Desperta, és un nou dia,/ la llum/ del sol llevant, vell guía/ pels quiets camins del fum./ No deixis res/ per caminar i mirar fins al ponent./ Car tot, en un moment,/ et serà pres”. Al turó que duu el teu nom, i on hi creix el record d’un somriure formós com pocs, se sent aquesta cançó d’amor de’n Lluís Llach que de forma coral cantem tristos però cofois, perquè tots hem rebut el regal de la teva coneixença: “Com t'ho podria dir/ perquè em fos senzill, i fos veritat,/ que sovint sóc tan a prop teu, si canto,/ que sovint sóc tan a prop meu, si escoltes,/ i penso que no he gosat mai ni dir-t'ho,/ que em caldria agraïr-te tant temps que fa que t'estimo./ Que junts em caminat,/ en la joia junts, en la pena junts,/ i has omplert tan sovint la buidor dels meus mots/ i en la nostra partida sempre m'has donat un bon joc./ Per tot això i coses que t'amago/ em caldria agraïr-te tant temps que fa que t'estimo./ T'estimo, sí,/ potser amb timidesa, potser sense saber-ne,/ t'estimo, i així és,/ i el poc que valc m'ho nego, si em negues la tendresa;/ t'estimo, i em sé feliç/ quan veig la teva força, que empeny i que es revolta, que jo.../ Que passaran els anys,/ i vindrà l'adéu, com així ha de ser,/ i em pregunto si trobaré el gest correcte,/ i sabré acostumar-me a la teva absència./ Però tot això serà una altra història,/ ara vull agraïr-te tant tamps que fa que t'estimo./ T'estimo, sí,/ potser amb timidesa, potser sense saber-ne,/ t'estimo, i així és,/ i el poc que valc m'ho nego, si em negues la tendresa;/ t'estimo, i em sé feliç/ quan veig la teva força, que empeny i que es revolta, que jo.../ T'estimo...” T’estimem, Mª Lluïsa, Lluïsa, Lluïsa.

OÚ SONT ILS?

Todos esos diputados inobservantes del mandato democrático que han abandonado el escaño "cames ajudeu-me", o sea, a toda leche, se despiden a la francesa, pero de una Francia anterior al 14 de julio de 1789. ¿Por qué? Porque habla uno de quien después hablarán con algún lingotazo de más y alguna raya de menos en el bolsillo. ¿Saber? "¡Silencio todo el mundo!"

DE MONOS Y HOMBRES

Efectivamente, Albert Rivera, es un problema sentarse o no sentarse en una mesa. Sentarse o no sentarse a una mesa no lo es. Monos y hombres distinguen la diferencia.

MACHADO Y LÍSTER EN LA MEMORIA

Cormac McCarthy, si las historias y los meridianos que tu pluma surte valieran mi intención, te metería a tiros en el Congreso de los Diputados para que tú les dieras todo el café que fuera necesario... y no se durmieran, sin embargo.

FUM, FUM, FUM (bis)

El vint-i-cinc de desembre...

COLORES

La gravedad de sus señorías cuando duermen en sus escaños no sabe de la tragedia cotidiana de tanta gente. Azul y marrón son los colores que ven cuando despiertan en broma, macabramente.

LA MIRADA

Feo cuando te ignoraba; bello ahora que te conozco.

ROMANCE EN ROMÁN PALADINO

Este charlatán de atril favorecido no es Abenámar ni mucho menos. Más quisiera ser buen moro de la morería para no mentir como lo hace, dando higas a diestra y siniestra, aojando al tendido que se ha llenado con lo que no ha querido el Salón de los Pasos Perdidos. Y más aún, menospreciando al soberano elector de cuyo precario futuro no solo es responsable, sino que además lampa por su irresponsable y criminal custodia. ¿Y del honor? Ay, rufián, ni siquiera está herido. Medido lo tiene todo. En diciembre, cuando de nuevo nazca el Niño, el engañado dirá, con aires de poeta chileno: para votar he nacido, para votar y que me boten. "Y ustedes ya lo sabían", zanjará, engreído.

CONGRESO DE LOS DIPUTADOS (III)

¿No es un delito mentir en todas las disciplinas del conocimiento?

CONGRESO DE LOS DIPUTADOS (II)

Debo de haber olvidado el español porque no entiendo nada de lo que dice el andarín del atril.

CONGRESO DE LOS DIPUTADOS

¡Un montón de trajeados muy bronceados aplaude a Rajoy! ¿Hemos de sentirnos como Vicky el vikingo?

USOS SIN COSTUMBRE

Tengo a Felix Mendelssohn espantándome a las moscas y a los moscones.

OPORTUNIDADES

¿De qué tiempo hablan quienes no han soltado el mando desde los infaustos Reyes Católicos?

EL PARTIDO

Populares y ciudadanos lo disputan, jaleados desde la grada por los mansos, en el campo de Agramante.

ENSIMISMAMIENTO

El hombre que no sale de sí mismo el horizonte de los huesos encuentra enseguida e inmediatamente tras él se pierde.

CIUTADANS POPULARS I POPULARS CIUTADANS

Tres amadors per a una sola amant. Bon vent i barca nova!

P. S.: Ai las!, companys, no deixeu de mirar enrere.

CATALUNYA RÀDIO

On us heu deixat la ràdio? I l'areté?

PARECERES

"Cede el débil", afirma el fuerte. "Que no se despierte", calla el inteligente con astucia senil.

MANSEDUMBRE

La cabra siempre tira al monte, y el cabrón al aprisco.

ENTRE CARPETANOS Y VETONES

De la pesadilla de los hiperbólicos al sueño truncado de los hiperbóreos.

RAMÓN ERES Y EN QUÍDAM TE CONVERTIRÁS

Hay quien en el nombre la penitencia lleva, el destino inexorable. Y en honrarlo se afana, si bien al desgaire habla para que nadie infiera qué venero surte la tinta de que su pluma se empapa. De pronto, Babel es tu casa, pero en ninguna habitación duermes, pues el sueño lo quieres repartir entre los dormitorios, mas sin desvelos. Ramón, ramón del suelo; del de Barcelona, del de Cantabria, del de la España reservona. Ramón como algún jamón que no quiero: bocadillero, sin más nombre, del hambre solo. Ramón del cielo acuoso, donde no hay guía y todo es igual, indiscernible. Ramón ¿qué? Dadle a ese hombre sus lenguas para que acabe contrastando con la de siempre. Pero lee, Ramón, con detenimiento lo que muchos maestros dicen en el comprendedor idioma en que escribo y tú soflamas y te repites. Bien digo "maestros", no paniaguados estultos que a ciudadanos muy populares sirven. Los mismos que con tu apellido una marca llevan en el pecho para deslumbrarnos y provocar el despeño de quienes quieren el suyo libre de obediencias, como las de los servilones. Ramón ¿qué? ¿En qué idioma lo prefieres? ¿En ninguno? ¿En el del imperio? No me acuerdo. Adiós, quídam, adiós.

PERSPECTIVAS

"Soy joven y conozco. No conocí y soy viejo."

(Verso inicial del poema "Los amantes jóvenes" perteneciente al libro "Diálogos del conocimiento", de Vicente Aleixandre.)

CALDERÓN (II)

Si los signos y los arpegios carecen de libertad, ¿el silencio escrito acompañará al pensamiento?

CALDERÓN

Tras la belleza de la música, ¿quién, qué es responsable del silencio?

CELEBRACIÓ DE LA POESIA

"Des d'una illa de mots,/ entre ullastres i llibres,/ mentre sent, escoltant/ la bellesa del vent,/ que escriure és respirar,/ comprendre, fer l'amor/ i l'art ens humanitza,/ t'ho diré passional:/ t'estim i sense tu/ res tindria emoció/ ni seria tan cert/ açò que en diuen viure.// Amb les llengües del cor/ i tinta com el mar/ generós de les illes,/ sembram versos per fer/ florir lliures i oberts/ al sagrat cos del món/ sentit i veritat./ Més que d'on hem nascut/ som del lloc que estimam/ i, lectors agraïts/ que tenim el que dam,/ fem diversos un sol/ gran poema on no hi ha/ més pàtria que la vida."

(El poema "A la poesia" clou el llibre de Ponç Pons titulat "Camp de bard". El va escriure amb motiu del Dia de la poesia i, segons hi confessa, el "van publicar traduït a vint-i-una llengües".)

DE LAS TRAMPAS DEL HABLANTE Y SU VENENO EN EL LENGUAJE

"Y si eso..."

"DIME CON QUIÉN ANDAS Y TE DIRÉ QUIÉN ERES"

Refrán solo aplicable al prójimo. (No obstante, tomen nota escribidores y editores de fantásticas historias acerca de la correspondencia entre la realidad y el deseo, como pedía Cernuda, tan lejos del amagado, aunque evidente, incesto de la realidad y el choteo urdido en ridículos foros a modo de lazaretos.)

CASQUERÍA/ MENUTS

Asaduras, vísceras, acotamientos, oro sustraído y malbaratado al indefenso animal (¿doméstico por voluntad propia?) antes de ser la sinécdoque del pobre que el pobre se lleva a la boca. Muerte en muerte vertida, vertedero de vida a nada reducida. De sus nombres, la ofensa: caretas (de cerdos), sesos (con poco seso), sangres (con demasiada sangre), lenguas (viperinas, mendaces, siempre rápidas y garrulas), manos (largas), corazones (fríos, o ardientes, según el vino o el sexo), pulmones (¿para qué carrera?), hígados (vencidos defensores), pieles (de gallinas nada gallinas), orejas (de burros, algunos ilustrados e incluso meditadores), morros (muchos y gordos), patas (metedoras), criadillas (criaderas, desdeñadoras de profilaxis en el ejercicio), callos (estómagos a prueba de bombas), ojos (muertos y sin niña), cerdas (pelos vivos y muertos, pues no conocen la diferencia), entresijos ("oscuros como la tumba..."). Tot plegat, escenes de sang i fetge. Pel terra i pel terrat s'apressen a córrer les bèsties amb els miralls a les mans.

CRUESA

Ponç Pons per Ponç Pons mitjançant el pont de l'italià de l'illenc. Menorquinisme: l'aigua sura en el pensament mentre arrelen a la pàgina del mar les passes del caminant que escriu llunyanies d'arreu, de casa:

"Ho creduto infelice/ che la vita era un tempo/ di bontà e tenerezza."

(Estrofa amb què el poeta menorquí Ponç Pons clou la part 'III. Preghiera sulla pioggia. Ungaretti"' del poema 'Tríptic italià' pertanyent al llibre "Camp de bard", Premi Miquel de Palol 2015, editat per Proa.)

BON DIA

"L'estiu ferotge inunda tot l'espai./ Amb la meva mirada lliscant pels pits i el ventre,/ cap al pubis d'aquesta dona jove,/ l'enyorança, brutal, m'està ofuscant./ I de sobte, encegat per la claror,/ sento com si m'hagués aturat al llindar/ d'una casa a les fosques./ Tractant d'acostumar/ els ulls a aquesta nova obscuritat."

("Vell a la platja" és un poema pertanyent al llibre "No era lluny ni difícil", de'n Joan Margarit, Edicions Proa, 2010.)

LECCIONES DE POETA

- "la memoria es fuego que se extingue/ sin el hálito de la vida"

- "y en ese morir de la memoria/ palabras olvidadas aletean/ en los labios mariposas en la/ boca del abismo"

- "luciérnaga/ trémolo de luz/ en las tinieblas"

- "un solo hombre entre otros hombres// el laberinto es una gruta de espejos"

-"porque no esposible un pacto con el silencio/ y crees que la voz es sólo vibración de la carne/ eres un yo de tiempo que se desintegra que dimite/ del mundo y la memoria un yo traicionado/ por la luz que enmascara tu conciencia de estar/ un yo traslúcido que busca asidero entre dos abismos/ que en la intemperie oye toser las almas de los pobres/ y permanece inmóvil"

- "y sigues sigues al confín del murmullo/ que repite tu nombre que nombra tu rostro// letanía del tiempo nacida del caos/ que abre y cierra las puertas del sentido// y en ese breve estar eres el presente móvil/ el ayer y el mañana el viaje humano al fin"

(Fragmentos del poema "Lecciones de tiempo", del poeta Antonio Tello, cosmopolita, universal, incluso, vate debido únicamente a la tierra de la poesía. No lo busquen en país concreto alguno, sino en sus obras. "Lecciones de tiempo", de cuyo magnífico prólogo se encargó Juan Miguel Ariño, fue editada en 2015 por Libros del Innombrable, editorial zaragozana que con acierto dirige Raúl Herrero.)

LOS ATREVIDOS DE LA PALABRA

En el principio no fue el Verbo (ni el verbo), sino la soledad, LA SOLEDAD.

¿QUÉ?

No me lo dieron ni el arte ni la vida. Se lo robé. A cambio de eso que no digo, en vela permanente vivo, probando el aire, enjalbegando mi casa, remedando el movimiento último para no olvidarlo. Pero no dejo de preguntarme cómo es posible robar nada a quien en nada estima su haber.

NOCIÓN DEL TIEMPO (II)

Cae el cuchillo en un descuido, inexorable entonces; no se defiende la vida invaluable, bastión expugnable.

NOCIÓN DEL TIEMPO

Lenta la hoja entra; velocísima la muerte.

EL PASO

Viene el día filo en Cronos. Se sabe de su sección. Morituri te salutam. (Y sin embargo, hasta la muerte será primigenia, como todos los pasos que hasta ella conducen. Vase también la salmodia registradora.)

LA MADRUGÁ

Pasa una liviana Andalucía las 'madrugás' como puede, que es lavando el negro de la noche en la pila del folclorismo. El asesinato del Cristo negocia carteles de ufanía flamenca o taurina para cuando la gloria dominical quiera -que siempre quiere-, y el del poeta en absoluto maldito entretiene a lectores timoratos, sobrina-de-poeta y enterradores-desenterradores sin ganas de darle a la cigüeña de la memoria, la de verdad, la de los versos fuertes y sarmentosos que, sin cataplasmas, soportan el dolor de ser humanos como auténticas reliquias no buscadas. No hay tragedia en la derrota triunfal del Mesías ni en la del poeta. Hay poesía y nebulosas, hay representación y pasos de pasión, hay canción y llanto en la clave que marca el alcohol. 'Madrugás' de fiesta y de... ¿redención de la paz? Las 'madrugás', en una Andalucía de calles estrechas y real de ferias o irreales congojas, llevan la tragedia "en lo arto", por montera, a la espera de que el más pintado decida en cualquier palco si la sangre de la justicia ha de llegar al río o si, por el contrario, se abraza la nueva fe del presentismo liberador. Llegad, traidores y negadores; venid al calvario; callad en esotra parte, donde el azul mahón y las trinchas acompañan las pistolas bajo la gomina. No os detengáis, cenadores y burladores, falsos amigos; avanzad en procesión, negread hasta la luz encubridora de cobardías. Y luego soñad con el nuevo día. Canta, mi Lole: "Al amanecer,/ al amanecer,/ con un beso blanco/ yo te desperté".